无法掩饰的一丝为难，是文学而今柔弱的眼神。
无可言说的一片激情，是我们现在稚嫩的拥有。
“除了火热的心，你们还有什么?”
“除了涌动的热望，你们还有什么?”
是的，我们平淡无奇；
是的，我们稚如脆黄的草尖；
是的，我们除了自己，一无所有。
然而
我们又何其幸运，我们有着含笑的泪水，我们有着激昂的年轻，我们有着年轻然而永远的明天。
世界很平淡地要将永恒淹没。人们很平淡地要将永恒忘却。
物欲横流或许言之过甚，然而，忘却的与正消失的却永不再来。是否在意；生活中贵而落了什么，是否注意到自己迷失了自己，是否还微笑着在涌动的泡沫中浮沉，是否，是否还记着那份曾经执著的追求……
文学之魂，便在这样的时候，
若丁香般的况忧郁，
若孤独者的仿徨，
若悲愤者于旷野深处狼样的呼嚎。
哦，这漂泊无地的魂啊。
归来。
脆弱的你，孤寂的你。
然而是你，生命才如此丰厚而充溢着可爱的美；
是你，四季才如此的富有而灿烂如华；
是你，“我们才甘于平凡然而举世无双。”
想起一首诗的最后几句：“这世界有我活着/该多么幸运/伸出柔弱的手/我深爱/那些沉重不支的/痛苦。”
痛苦。恨是种痛苦，爱又何尝不是种痛苦!
然而于世俗的苍白、繁杂与喧闹之中，我们还能抓住些什么?只有这份执著的爱。我们唯有守住脚下这片领地，纯粹而理想的家园。要拂去天幕上飞扬的尘沙，好看那璀璨的星辰缀满幽远的空际。
爱不是过错，因而我们无悔。
我们年轻，我们只拥有个体的自己。然在芸芸众生之中，谁想起了自己不灭的存在?而于孤思寂坐之时，谁又想起了融汇的永恒。握手之际，“我”与“我们”之间，到底迷失了什么，又捡抬了多少?近几百年的历史在这之间几度高吟，又几度低叹，唯有闪光的思想在黑暗的隧道里照亮些暗角，好引导后来者的目光。而想象的翅膀飞在哪方四角的天空?我们捧起了线装的古书，我们捧起了精装的译本，然而在整理与编排之外，我们还剩下些什么?依旧是那无所谓有无所谓无的路。
然而终将起航，于滚滚红尘中立起，自涛涛浪尖中融入。
想象的翅膀掠过，将刻下永生不灭的创造的生命轨迹。
人在感知过程中所形成的对客观事物的反映，当事物不再作用于感觉器官的时候，并不随之消失，而能在人的记忆中保持一个相当的时间，在一定条件下，还能重现出来。如果把一些事记录下来，再次看的时候，可以想起当时情景的70％，历历在目。就如放电影一般，在脑海中轮回。